Unter den Reben

[ZaunköniG]

Ein letzter Trunk

Horch, horch! Vom Doppelhufschlag nah und näher
Im Buchenwalde zittern dort die Pfade:
Husaren zwei, blitzäugig, kerzengrade
Ihr Roß pariren, ausgesandt als Späher.

Und Einer lacht: „Verschmachten ist kein jäher,
Doch aber böser Tod. Komm, bade
Dein heißes Herz in klarem Gold, Kamarade!
’s ist Erntetag und dürsten soll kein Mäher.

Nur diese Flasche jetzt, jetzt noch die Eine –„
- Da knattern Schüsse, bessre Labsal winket:
Dem Ruhm kredenzt der Tod mit dunklem Weine.

Hier aber eine leere Scherbe blinket
Und dort ein stilles Aug am Wiesenraine,
Das brechend nun den Gruß des Himmels trinket.