17.12.2023, 13:43
Der Sonntagabend sang - - -
Der Sonntagabend sang. Du lagst im Bette
und warst so süß geschwätzig von den Streichen
verklungner Kindertage: vom Beschleichen
verbotner Heimlichkeiten der Boskette,
von Spielen, die zu schnell den Sünden gleichen
vor Elternaugen; von gestörter Mette;
von Freundschaften, anklammernder als Klette
und plötzlich längst verlorener als Leichen.
Du warst so süß geschwätzig. Gärten gingen
und Bäche und erschreckte Augenblicke
und Spaße durch dein Blut, das kindlich sprang.
Die Stadt ward bunt. Aus hellen Fenstern hingen
spöttische Spiegel. Trunknen im Genicke
saß keck der Hut. Der Sonntagabend sang.
Der Sonntagabend sang. Du lagst im Bette
und warst so süß geschwätzig von den Streichen
verklungner Kindertage: vom Beschleichen
verbotner Heimlichkeiten der Boskette,
von Spielen, die zu schnell den Sünden gleichen
vor Elternaugen; von gestörter Mette;
von Freundschaften, anklammernder als Klette
und plötzlich längst verlorener als Leichen.
Du warst so süß geschwätzig. Gärten gingen
und Bäche und erschreckte Augenblicke
und Spaße durch dein Blut, das kindlich sprang.
Die Stadt ward bunt. Aus hellen Fenstern hingen
spöttische Spiegel. Trunknen im Genicke
saß keck der Hut. Der Sonntagabend sang.
Der Anspruch ihn auszudrücken, schärft auch den Eindruck.